Вот бокал на столе, карандаш и блокнот, дотянуться легко - но пока что нельзя.
Если вечером поздним мне настежь окно распахнуть - то не будет ветров, в небеса что заманят романтиков, психов, юнцов; и не будет вообще зова вверх улететь.
Лучше окна закрыть. И, в конце же концов, жизнь порою приятна. Пусть все же и клеть.
Карандаш или ручка? Черкнуть пару строк или контур нетвердо на лист положить?
Или лучше из ящика вынуть перо и со вздохом в дрожащие рифмы сложить груз тяжелый, груз памяти слишком большой?
И пускай уже столько воды утекло, я навечно запомню, как вслед за душой может тело лететь..
Веришь? Нет?
Вот крыло. Вот, смотри, вот второе, на месте они.
Просто небо, как раньше, уже не зовет.
Грусть? Да что ты? Нет-нет, мне в глаза посмотри - все равно я порой отправляюсь в полет, мне печалиться не о чем. Только порой о немом теперь ветре...
Да нет, ерунда.
Он потом позовет и меня за собой, будто раньше. И это совсем не цена за контроль, за возможность собою владеть и за крылья белее январских снегов...
Ветер все же прорвется сквозь щель в эту клеть, всколыхнет лист блокнота - и будет таков.